я испытываю высшую степень отчаянья, когда перехожу с театральной на охотный ряд. когда я езжу в универ, в переходе всегда парни играют какую-то классику, это прекрасно в восемь утра. в три часа тут поёт девушка. господи, она очень хорошо поёт. она слишком хорошо поёт для московского метро. я вынимаю наушники из ушей и на глаза у меня накатываются слёзы. я думаю об искусстве. я думаю о судьбе искусства в современном мире. я думаю о том, что люди, называющие искусством плевки и инсталляции из мусора, окружают нас. и словно «искусство»стирается. отовсюду, во всех смыслах. оно перестаёт иметь определение, соответственно становится бессмысленным рудиментом.
а я еду в свою психушку, чтобы мне выписали мои таблетки, чтобы страдания по этому поводу стёрлись и из моей головы.